南城连日阴雨，入春却未回暖。

　　婚后第三日清晨，万婶推门入内，小声通报：“少爷说天气转晴，府里备了轿子，让夫人随他一道出门走走。”

　　沈昭宁望向窗外，天光果然明亮些，瓦檐积水未干，青石小路泛着水意，却没了昨日的寒气。

　　她本想拒绝，但万婶语气谨慎：“府中嬷嬷们都说，新婚三日若同游烟市，可保夫妻和顺……”

　　“烟市？”昭宁眉微动，记忆翻出。

　　那是南城每月初七才有的市集，仅设半日，摊贩聚于文昌巷与双柳街之交，贩糖花、灯笼、香料与旧书，亦有卖画的、唱小曲的。

　　她想起自己八岁那年，那日佛寺庙会刚散，天边挂着一抹淡金的晚霞，她随家人路过烟市，蹲在路口拾起一枚刚从摊车上落下的茶花。

　　那花瓣边缘沾了几点雨痕，她怕被踩碎，便小心收进怀里，回家后夹进一本画册里。

　　日子久了，她早已忘却这事，只记得那年庙会上，有一个孤伶伶蹲在佛寺门前的少年，低头接过她递去的莲子羹。

　　自家道中落后后，她便再未踏足烟市。

　　她沉吟半晌，终是开口：“那就去吧。”

　　……

　　一刻钟后，她与傅怀瑾同乘一辆墨色封顶汽车出府。

　　车身线条流畅，漆面映着晨光，与南城街巷的青石与瓦檐格外不协，那是一种昭示身分的张扬。

　　他今日难得一袭浅色长衫，衣袖微挽，襟口却仍扣得严谨，神情冷肃如常。两人分坐车厢两侧，虽近在咫尺，却似隔着整座风城。

　　马达的低鸣与车轮压过青石路的声音交织，窗外人声渐沸，烟市的喧闹气息一点点渗入车内。

　　汽车行至文昌巷口时，司机缓缓收了油门，在人潮如织的街前停下。

　　透过车窗望去，市集摊棚紧挨着青石路，旗帜与货摊相间，热闹得几乎要将街口挤满。

　　傅怀瑾先一步推门下车，绕到她这侧，撑开一柄墨色长伞，替她挡去头顶的日光。

　　当他的身影稳稳立在车门外时，昭宁侧身下车，心底忽然生出一丝陌生却不恼人的暖意。

　　“这里……好像更挤了些。”她喃喃道。

　　“人声鼎沸处，方见世间烟火。”他语调淡淡，却似携着暖意。

　　她抬眸看他一眼。

　　这人一向冷肃，却似对此地格外熟稔。像曾经来过，也象是……为她来的。

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　　她随他信步而行，沿街而过，街边贩子热情招呼，小童拉着糖葱跑过，一旁书摊传来戏子清亮的嗓音。

　　他突然停下，站在一处老木书摊前，指着一本书册问：“还记得这本吗？”

　　她低头一看，那书名《巷中画谱》，便是她幼时总翻来画灯笼图样的手册。

　　她一愣：“你怎会知道？”

　　他凝视着她，眸色深沉，声音不疾不徐：“有些事，纵你忘却，仍有人……铭于心间。”

　　她怔住，指尖抚上书页，翻出几张旧纸，边角微卷，与她记忆里的一模一样。

　　他付了银钱，将书递给她：“收着。”

　　她接过时，掌心微烫。

　　……

　　两人继续行至街尾，一处画摊前聚集了很多人。

　　一名画师正替人画像，笔走龙蛇，画上人面温婉、眉眼如生。

　　画师忽抬眼望来，笑道：“这位夫人姿色极好，是否留个画像？与夫君并肩，来日看着也喜气。”

　　昭宁一时怔住，未及回话，傅怀瑾已冷声道：“不必了。”

　　语气不重，却足够拒人千里。

　　画师自觉无趣，笑笑作罢。

　　她回头看他：“你不愿与我同画？”

　　他眉微动，眼神复杂：“我怕，画得不够好。”

　　“为什么？”

　　“画上之你，虽静而秀雅，却无此刻……眉目生动。”

　　她心头一跳，忽然想开口说什么，却又哑然。

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　　走至街口，天色转暗，云层翻涌。

　　她不愿再回到车内与外界隔绝，便随他步入更深的市集。

　　人潮推挤间，吆喝声与笑语交错，他忽地伸手，稳稳扣住她的手腕，将她护在自己身侧，避开迎面冲来的行人。

　　那一握，稳重，克制，却让她整条手臂泛起微热。

　　她想抽回，又怕被误会，只得由他牵着，走过市尾拱桥，跨过两排烟摊与香坊，直到人烟渐散。

　　他才松手，语气平静如常：“回去吧。”

　　她点头。

　　……

　　夜幕降下，两人各自返回房中。

　　入夜后，昭宁翻开那本《巷中画谱》，指尖轻轻摩挲泛黄的封皮。

　　突然，几页之间，一片干涸的茶花花瓣滑落在她掌心，花色早褪，却依旧压得极平整。

　　她怔了片刻，才猛然想起，这正是她八岁那年佛寺庙会后，在烟市路口拾到的那枚茶花。

　　只是她自己早已忘了，不知何时，被人重新夹回这本画谱里。

　　灯火下，花瓣影子被拉得细长。她低声喃喃：“傅怀瑾……你究竟记了我多少年？”

　　风动，书页翻开，一页页熟悉的画像在灯下次第展开，仿佛时间未曾带走什么，只悄然将她领回那个八岁的午后；人潮、茶花与莲子羹的气息，一一叠合。

　　那时的相遇，或许早在命中注定。

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